前叙：竹床夏夜：稻穗弯下的哲学

透了，穗子会比活着时弯得更狠——就像人老了才懂，低头不是认怂，是给心压舱。”

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蛙鸣突然密起来，像谁在水田里撒了把豆子。我跟着爷爷往屋里走，瞥见算术本被搁在窗台上，月光透过稻芒的缝隙，在“优秀学生”的残字上投下细碎的影，像极了插秧时，泥水里晃动的星光。

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（多年后在人才市场，当hr指着我简历上的“乡村支教经历”挑眉时，我下意识摸向西装内袋——那里没装稻穗，却装着张褪色的算术本内页。纸页上爷爷划的弯线早已沁成褐色，像道刻进生命里的田埂，而那些被稻芒戳破的洞，正漏进城市楼群间罕见的星光。）

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爷爷用旱烟杆挑起那支被夹扁的稻穗，穗子在月光下簌簌颤动，像串没穿稳的算珠。他突然把烟袋往窗台上一磕：“数清这穗有多少粒，就教你咋算插秧株距。”

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稻粒沾着白日的暑气，在我掌心滚成金褐色的河。刚开始数到三十就乱了，有粒稻子蹦进窗缝，惊飞了躲在那里的蟋蟀。爷爷却不恼，用烟杆在青石板上划出横道：“你看，一穗分十枝，每枝二十粒，这不就是‘十乘二十’？”他的烟杆尖跟着稻穗的脉络移动，旱烟灰簌簌落在“十”字的横画上，像给算术题盖了枚乡土的印章。

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“大饥荒那年，你太爷爷藏了半袋稻种，每晚就着油灯数。”爷爷的指腹碾过一粒空瘪的稻壳，“数到第一千粒时，他说‘人活着得像稻穗，心里得有本明白账’。”这时阿青婶的脚步声从篱笆外传来，爷爷突然把稻穗塞进我掌心：“快数，数清了就知道，‘粒粒皆辛苦’不是书上的字，是汗珠子砸在泥里的响。”

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蛙鸣突然停了，只有我的心跳和稻粒摩擦的沙沙声。当数到第二百四十五粒时，有粒稻子卡在算术本的破洞里——正是“六八四十八”的“八”字缺口。爷爷忽然笑了，用烟杆在破洞周围画圈：“你看，这洞像不像老井的口？数稻粒就像汲井水，看着慢，可井绳每拉一次，都在往深处走。”

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（多年后在广告公司改方案时，我对着电脑屏幕上的kpi图表发呆。客户要求“用最小成本撬动最大流量”，像极了

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