第八章：萌芽的蓝图

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回到那间不足十平米的筒子楼小家时，暮色已经漫进了楼道。

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墙皮像干枯的鳞片般卷着边，指尖一蹭就掉渣，空气里却飘着隔壁王婶家炒咸菜的香——那咸香裹着点酱油的醇厚，混着铁锅烧透的烟火气，勾得人喉头轻轻发紧，是这破败楼道里少有的暖意。

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林凡反手攥住门后那根老松木闩。

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这木闩跟着他搬了三次家，握在手里的地方被磨得泛出琥珀色的包浆，暖得像揣了块老玉；

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深褐色的木纹里嵌着经年累月的油烟灰，是过去三年里每个灶台熏出来的印记，指尖抠都抠不下来，倒像藏着无数个哄睡笑笑后，他独自坐在灯下抽烟的难眠夜晚。

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他将木闩往槽里一推，“咔嗒”一声脆响炸开，在连呼吸都听得见的寂静楼道里，像块石头砸进了静水，余音绕着剥落的墙皮转了两圈，才慢慢散了

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——这声音是道有形的防线，把巷口刘强那群街溜子的嬉闹声、酒瓶碰撞的“叮当”声，都牢牢挡在了门外。

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门楣上还贴着半张去年除夕的春联。

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上联“岁岁平安”只剩“岁岁”两个字，红纸被风吹得卷了边；

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下联“年年如意”泡在雨痕里，墨迹晕成了淡黑的云；

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唯有横批“阖家欢乐”还能看清，红纸褪成了浅粉，边角卷得像晒干的桃花瓣，却莫名添了点熨帖的暖意。

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至少这半张纸能证明，这里不是临时落脚的破屋，是他和笑笑的家，是有过除夕烟火的地方。

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他背靠着冰凉的木门，肩胛骨抵着墙皮上凸起的水泥疙瘩，那硬邦邦的触感戳得人发疼，却让他莫名踏实。

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他

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