。”
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两人回头。
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“三年前,在沈府画往生图那天晚上。”他声音低,“我梦见自己坐在地府案前,写这种信,写了十三封,每一封最后都烧了。”
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“然后呢?”赵继伟问。
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“我不记得了。”肖尘揉了揉后颈,“但我醒来时,左手握着一支断笔,墨汁流了一床。”
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苏曼二话不说,掏出一瓶青灰色药粉,抖在信纸正面。粉末刚落地,立刻泛起细密气泡,像水珠落在热铁板上。
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“冰心散加我指尖血。”她说,“能稳住阴物形态三炷香。”
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果然,信纸不再消解,边缘也停止焦化。
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赵继伟咬破舌尖,一口血雾喷在铜镜背面。镜面微颤,他没照人,而是将镜背紧贴信纸反面。
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“观过,别耍脾气。”他低声,“这次不看命光,只看谁动过这玩意儿。”
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镜面忽明忽暗,像是信号不好的灯笼。忽然,一行小字浮现在信纸背面——
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**“壬午年七月初三,画魂七号习字一遍。”**
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字迹歪歪扭扭,墨色发暗,可那个“七”字末笔往上一挑,活脱脱就是肖尘现在签名的习惯。
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“这是……”苏曼盯着那行字。
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“我的字。”肖尘嗓音发干,“我七岁那年,在刑司学堂练的。”
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“你记得?”赵继伟问。
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“不。”他摇头,“但我右手现在想写它。”
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果然
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