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312总医院,特护病房。
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寂静,回国后不久,祁连山产生了ptsd。
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头顶的光管发出持续的、低频的嗡鸣,那声音钻进他耳朵里。
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逐渐变调,越来越尖,越来越像炮弹撕开空气时那令人牙酸的呼啸。
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他全身的肌肉瞬间绷紧。
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走廊外,护士的胶底鞋踩在地板上,发出轻微的“沙沙”声。
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但在祁连山听来,那是敌军工兵在丛林里匍匐前进,是枯叶被军靴碾碎的声音。
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他的右手五指猛地蜷缩,做出一个随时准备拔枪反击的动作。
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可入手处,只有浆洗得发硬的白色被单。
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这里不是346高地。
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没有诡雷,没有冷枪,没有梁三喜温热的血。
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只有一股消毒水混合着高级病房里水果腐烂的甜腻气味。
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这味道让他恶心,比战场上尸体腐烂的恶臭更让他难以忍受。
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他杀了四十七个人。
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这个数字,像一道烙印,刻在他的视网膜上。
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闭上眼,就是四十七张扭曲、痛苦、不甘的脸。
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值吗?
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这个问题,没有答案。只有那无休止的嗡鸣和幻听。
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病房的门,被拧开了。
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