第4章 破箱残卷照寒灯

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可如今，瓦子巷里满是南渡来的难民，人人都低着头赶路，谁也没空问谁的来历。

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娘把猪下水切成碎末，混着糙米煮了锅粥，盛在豁口的粗瓷碗里，推到我面前：“臣儿，快吃，往后的日子，得靠咱们自己熬了。”

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粥里的猪下水腥得让人发颤，我却吃出了眼泪——张婶的馒头、阿兄的酒葫芦，还有那些在战火里失散的街坊，他们此刻是在哪个渡口挣扎，还是早已埋骨他乡？

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夜里我躺在破草席上，听着娘在灶台边偷偷抹泪。

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她总说等安定了就托人打听旧友的消息，可这乱世里，一封家书都要漂过千里战火，那些寻常巷陌里的牵挂，早就像洛阳城的飞檐，被浓烟卷得没了踪影。

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我摸着怀里的端州砚台，突然懂了娘为啥非要当掉银钗煮那锅肉粥——她是想让这漏风的柴房里，能有口热乎饭的烟火气，好假装我们还像从前那样，有家可归，有友可念。

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每日清晨，娘就去河边洗衣，傍晚挑着半桶河水回来，桶沿晃出的水珠在泥地上踩出串串湿痕。

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隔壁住着个编竹筐的老丈，见我们可怜，送了些竹篾，娘编成简易的篱笆挡在门口，算是隔出了方寸私密。

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最难熬的是梅雨季，屋顶漏下的雨水顺着墙缝往下淌，我得把书卷紧紧抱在怀里蹲在木箱上，眼睁睁看着地面汇成小水洼，倒映着昏黄的灯光晃啊晃。

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娘总说：“等天晴了就好了。”

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可她不知道，这漏雨的茅舍，已是我们在这乱世里，能守住的最后一片屋檐。

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腊肉粥的香气还没在柴房里散尽，娘就揣着剩下的几枚铜钱出门了。

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连着三日，她天不亮就踩着露水出去，直到暮色漫进巷口才拖着疲惫的脚步回来，布鞋沾满泥

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