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摩托熄火后,我靠着树干滑坐在地。
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左肩的伤口,像被烧红的铁条反复捅刺。
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夹克内袋的玉牌已不再发烫。
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三枚袁大头在红绳上轻轻相碰,声音微弱得几乎听不见。
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我喘了口气,右手从防水袋里摸出那张残破纸条。
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边缘焦黑卷曲,像是从火堆里抢出来的。
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这是古村那个疯老头塞进我掌心的。
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当时他嘴里念着“三三七”,手指在空中划了一道竖线。
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我用匕首尖小心挑开粘连的纸角,屏住呼吸展开。
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纸面布满歪斜的数字,从下往上倒序排列:733,622,511......
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中央一道粗墨竖线贯穿,两侧的符号似彝文又带甲骨笔意。
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排列规律却不像是语言,倒像某种计数标记。
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我死死盯着它,金手指不受控制地躁动起来。
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刚一运转,太阳穴就传来尖锐刺痛,像是被锥子狠狠凿击。
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鼻腔一热,一缕腥甜滑过喉咙,有血渗了进来。
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没有死亡残留的气息,这物件从未沾过人命。
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我闭上眼,靠在树干上稳住呼吸。
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耳边风声断续,远处山道没有动静,但我知道不能久留。
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撕开夹克内衬的红布,我蒙
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