第三章,花灯,泪火照夜白

sp;林予安停下脚步。

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眼前，旧南城河灯巷，像一条被点燃的星河。成千上万盏竹骨蒙纱的花灯，从两岸低矮屋舍的檐下、窗棂、竹竿上垂挂下来，密匝匝连成一片暖黄的光海。灯火映在缓缓流淌的河面上，碎成无数晃动的光斑，把沉沉的夜烫出一个又一个透亮的窟窿。天幕被城市的光污染逼得低垂，仅存的几粒星子，微弱地闪烁着，惨白得如同母亲插着留置针的手背上，那些失去血色的指甲。

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轮椅上，王凤芝裹在一件过于宽大的旧棉袄里，化疗帽下露出的脖颈细得伶仃，皮肤紧贴着骨头的轮廓，青白得透明。她怀里紧紧抱着一盏花灯。灯是素白的，没有繁复的骨架，只用几根极细的竹篾撑起柔韧的皮纸，形制古朴得近乎脆弱——这是“送病灯”，旧俗里为久病缠身者点燃的祈愿。灯沉河底，病去；灯浮水面，人留。

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林予安的手从轮椅扶手上移开，伸进自己外套口袋。指尖触到一张折叠得方方正正、边缘锋利的纸片——病危通知单。上面冰冷的字句，此刻正灼烧着她的掌心：“血小板计数：7。随时可能发生自发性颅内出血。”

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她掏出那张纸。惨白的纸张在暖黄的灯火下，像一块不合时宜的寒冰。她低着头，手指异常灵活地翻折着，指甲用力压过纸痕，发出细微的“沙沙”声。几下之后，一只棱角分明、带着锐利翅膀的纸鹤出现在她掌心。纸鹤的喙，正对着通知单上那个触目惊心的“7”。

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她没有看母亲，径直走到河边。蹲下，撩起冰冷的河水，淋湿那盏无骨花灯的底部皮纸——为了让灯更容易沉没。然后，她掰开灯顶预留的小口，小心翼翼地将那只纸鹤塞了进去。白纸鹤蜷缩在空荡荡的灯腹里，像一个沉默的祭品。

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打火机“咔哒”一声脆响。

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橘黄的火苗舔上浸了松脂的灯芯。

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一点微弱的亮光在素白的灯罩内摇曳着升起，映亮了纸鹤雪白的翅膀。

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火舌贪婪地向上攀爬，带着细微的“噼啪

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