起七天前他在雨里说“去董科长那里”,想起他手背上那道十三年前的刀疤,此刻正随着他的动作微微发烫。
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深夜的阁楼飘着旧书的霉味,纸页泛黄,边缘脆得一碰就碎。
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宋昭摸出父亲留下的铁盒,胶片在台灯下泛着幽蓝的光,像沉在水底的月光。
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他对着电脑登录物证回溯系统,指尖悬在“测试”键上,犹豫了三秒才按下,键盘发出轻微的“嗒”声。
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金色纹路从瞳孔深处漫开时,他听见自己的心跳声,缓慢、沉重,像钟摆。
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这次没有剧烈的头痛,只有轻微的嗡鸣,像远处的蜂群。
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屏幕上的倒计时跳到30秒,比之前多了10秒。
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他调出昏迷前的监控录像,暂停在袭击者背包的模糊标签上——“林记废品”四个字像团影子,在视网膜上晃了晃,边缘泛着金光。
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“林浩宇。”他对着黑暗说,声音轻得像句叹息,却在空荡的阁楼里激起回音。
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窗外的月亮爬过屋檐,在书桌上投下片银霜,凉得像一层薄冰。
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苏晚的脚步声从楼梯传来,木板吱呀作响,带着股若有若无的茉莉香——是她总用的古籍修复剂味道,清冷中透着一丝甜。
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“明天。”他转身时,看见苏晚手里攥着张旧地图,边角还沾着浆糊,指尖微微发颤,“永安里72号。”
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苏晚的手指在地图上点了点,那里用红笔标着个小小的叉,墨迹未干,像刚划下的血痕。
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“二十年前的人贩窝点。”她说,月光透过窗棂落在她发间,碎成银色的星点,“我查了古籍部的旧档案,那栋楼拆迁前属于……林氏集团。”
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