芬恩的训练

，旋转也不强。这是一个绝佳的机会球，无论是选择正手爆冲大角度，还是反手快撕斜线，甚至是更冒险的侧身搏杀，都有很大的得分机会。

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芬恩的动作明显顿了一下。他似乎在快速思考。但最终，他选择了一个最“稳妥”、也最符合林峰之前指令的回球方式——一个中规中矩的正手快带，打回林峰的正手位。

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球路安全，上台了，但毫无威胁。被林峰轻松地反手快撕得分。

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“停。”林峰的声音不高，却像冰锥刺破了训练馆的沉闷。

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芬恩立刻停下动作，站得笔直，微微低着头，等待着林峰的评价或新的指令。汗水顺着他额前的金发滴落，眼神里带着一种近乎驯服的专注。

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林峰没有立刻说话。他走到球台边，拿起一颗三星旧球（他特意从中国带回了几颗），粗糙的胶皮在灯光下泛着黯淡的光泽。他沉默地看着芬恩，那目光仿佛要穿透少年顺从的外表，看到里面那个在慕尼黑锈水中搏命、用染血的手攥紧球拍的亡命徒。

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“芬恩，”林峰开口，声音依旧冰冷，却多了一种探究的意味，“刚才那个球，你为什么选择快带？”

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芬恩愣了一下，似乎没想到林峰会问这个。他舔了舔干涩的嘴唇，认真地回答：“教练，您之前没有给出新的指令。那个位置…正手快带是最稳妥、最不容易失误的选择，符合您要求的稳定性。”

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“最稳妥…”林峰重复着这三个字，手指无意识地摩挲着那颗旧球上的霉斑，“所以，你看到了机会，想到了可能的变线、搏杀…但你放弃了。只选择了‘稳妥’和‘执行指令’。”

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芬恩的头垂得更低了，手指无意识地抠着拍柄边缘那道熟悉的裂缝：“我…我怕出错，教练。我怕打丢了，辜负您的训练。”他的声音里带着一种根深蒂固的谨慎和…恐惧。恐惧犯错，恐惧让林峰失望。这种恐惧，甚至压过了他在绝境中被逼出的凶性。

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