统”。
他语气低沉:
“他们已经开始讲别的版本了。”
司命坐在靠墙的木椅上,手中翻着一份早报,神色没有变化,眼神却沉静得像燃过的纸灰。
“我只负责点火。”
“他们负责——如何记住它。”
—
雷克斯翻开副刊页,满页都是街头小报的剪影拼图,有的标注了“转引”,有的干脆抹去了来源,重新组合。
他盯着那张纸,语气低得几乎像咒:
“现在不是你说了什么。”
“而是他们说你说了什么。”
司命点头,淡淡一笑,像是早就为这场“话语重构”写好了落幕辞:
“那很好。”
“那就说明——这火,烧进人心里去了。”
他轻声说出最后一句时,窗外正好有一缕晨风吹过,梦灯的光在街角微微摇曳,
仿佛命运本身,也在这个城市最边缘的缝隙里,犹豫了一瞬。
梦灯之光在窗外微微浮动,仿佛星辰失重后缓缓坠落,却未在任何一条街道上燃起烈焰。
这一节火,不是暴动,不是呐喊,也不是流血。
它是一次结构级的信仰消音,一种以沉默侵蚀喧哗的安静革命。
城市的耳朵正在失聪——不是对世界,而是对“神”。
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