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第一页,笔迹有些斜,但力道沉稳:
【第十工兵团·断页存录】
“以下为‘未回队编号者’记录。若归名,请钉于梦灯碑下左第三排。”
他没立刻回应。
只是翻到册尾空白处,提笔写下:
“归者不问由谁带回,归者自报名。”
然后,他将名册交还两人。
轻声道:
“明日晨星报,头版第三栏。”
“请查收。”
他没有说“谢谢”。
因为他们不是在投稿。
他们在归队。
走出档案室,司命缓步停在楼梯口,手指下意识地在栏杆边摩挲了两下。
他望向远处军魂广场的方向。
雾色依旧,街道整洁得近乎不真实,哨兵笔挺站岗,一动不动,仿佛昨夜什么都未曾发生。
可他一眼就看出,有一件事改变了——
每一个士兵的胸甲下,都别着一块铭牌。
不是崭新的身份牌,也不是制式命纹卡,
而是一块未经擦净的旧铭牌,边角微翘,铜色早已暗沉,却被他们小心翼翼地别在那件帝国制服内侧,像贴在心口的名字。
没有人检查,也没有人明说要佩戴。
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