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夜深,司机把她们送回小区。冷风裹着Sh气,让人从脚底冒起向上的寒意。
回到家,客厅的灯暖而静。乔然把外套搭在沙发上,回头一笑:“早点洗澡,明天还要去工厂。”
宋佳瑜点点头,手抚在腕上的AP表。金属冷光映在墙上,像一道无法忽视的印记。
母亲的自由,乔然的稳重,陈知的热烈,在她心k0Uj错。三GUcHa0水彼此冲撞,没有出口。
她靠在窗前,雨声连绵。夜sE压得很低。
她知道,她的心,正在一点点裂开。
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申城的天仍旧低垂,像一整块未抛光的铅。江面吹来的风拎着水汽,沿着西岸的空地一路推,撞在美术馆大片玻璃幕墙上,又被弹回去,化作一声闷在x腔里的回响。馆前的广场铺着细小的石英砖,被冬末的cHa0气浸透,踩上去不滑,却带着一种悄无声息的寒意。
宋佳瑜把那张门票夹在艺术画册里,沿着人流缓慢地往前挪。进门处的金属探测门发出很轻的“嘀”声,工作人员把地图递给她,指示展览动线。她点了点头,顺着白sE长廊走进去。长廊尽头是一面被刻意拉低的暗墙,像一道要人
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