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他伸出那双稳定的手,轻轻握住了她按在膝盖上的、冰凉的指尖。他的掌心很暖,带着常年握方向盘形成的薄茧,粗糙,却有一种奇异的安抚力量。
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“菀菀,”他唤了她的名字,声音轻得几乎要被雨声淹没,却又异常清晰地传入她耳中,“不是安心。”
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他停顿了一下,像是在积蓄勇气,又像是在组织语言。窗外的雨更大了,瓢泼一般,仿佛要将整个世界淹没。
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“是恐惧,是自己感到不配当这个博士。”他终于说。
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这两个字像一块冰,投入林菀燥热混乱的心绪中,让她瞬间安静下来。她反手握住他的手,感受着他掌心传来的温度和细微的颤抖。
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“恐惧,自责?”她喃喃重复。\n', '\n')