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头疼。
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炸裂般的疼。
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李清愚猛地睁开眼,大口喘着粗气,胸口剧烈起伏。
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眼前是昏暗的屋顶,蛛网密布,几缕微光从瓦片的缝隙漏下,照亮空气中飞舞的尘埃。
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鼻尖是潮湿的霉味,混杂着淡淡的香火气。
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“我…没死?”
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他记得清楚,自己刚才还在灯火通明的写字楼里,对着电脑屏幕疯狂敲代码。连续熬了三个大夜,心脏猛地一抽,眼前一黑,就什么都不知道了。
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加班…果然是狗都不如。
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他挣扎着想坐起来,却感觉身体异常虚弱,浑身酸疼。
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低头一看,自己身上竟穿着一件灰扑扑、洗得发白的旧道袍。
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宽大的袖口还沾着些许泥点。
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再环顾四周。
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这是一间极其简陋的土坯房,家徒四壁。一张歪歪扭扭的破木桌,一座积满香灰的矮小神龛,里面供奉着一尊看不清面容的泥塑神像。
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神像前的香炉里,插着三根早已燃尽的劣质线香。
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“这什么情况?剧组拍戏?恶搞节目?”李清愚懵了,彻底懵了。
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就在这时,一股庞杂混乱的记忆碎片猛地涌入脑海,冲击得他差点再次晕过去。
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良久。
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他缓缓抬起头,脸上只剩下哭笑不得的荒谬。
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