声音里掺进了一丝不易察觉的颤抖,“但你们看这些裂纹边缘的氧化层厚度——至少在撞击前三个月就已经存在,是有人用强酸腐蚀过,再伪装成自然老化的样子。”
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光影中的陈志远突然向前一步,全息场的边缘泛起涟漪,林默甚至能闻到他身上带着的、旧机械润滑油的味道。“我那天去巷子里拿仓库的备用钥匙,刚碰到货架就听见身后有脚步声。”他的影子投在潮湿的地面上,被虚拟的雨水拉得很长,“我转身的时候,货架就倒下来了——不是被风吹的,是被人从后面推了一把。”
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林默的后背突然渗出冷汗。父亲的记忆里,这段场景是模糊的,只记得自己赶到时陈志远已经被压在货架下,脸色惨白。现在想来,那模糊或许不是因为时间久远,而是因为刻意的遗忘——或者说,篡改。他看着光影中陈志远胸口那道狰狞的伤口,虚拟的血正从伤口里慢慢渗出,在水洼里晕开淡红色的花,突然觉得胃里一阵翻江倒海。
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“还有这个。”
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陈志远的手一挥,后巷的场景瞬间消失,取而代之的是密密麻麻的数据流。绿色的字符在全息屏上滚动,像是暴雨中的萤火虫。林默认出那是传呼机的信号记录,二十世纪八十年代末的通讯技术,在如今的“溯源”系统面前,如同没穿衣服的婴儿。其中有三串代码被标成了醒目的红色,每一串都以“求救”的前缀开头,后面跟着一串混乱的数字。
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“这是我被压在货架下时发的。”陈志远的声音低了下去,像是沉进了深海,“第一串发出去的时候,信号突然中断了——不是设备故障,是有人在巷口的电线杆上动了手脚,切断了传呼台的接收信号。”他的光影突然变得不稳定,边缘的光尘开始剧烈跳动,“我用最后一点力气按了两次,都失败了。那时候我听见巷口有人在打电话,说‘处理干净了’。”
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林默的手指紧紧抓住了控制台的边缘,合金的冰凉透过薄薄的手套渗进皮肤。他看着那三串红色的代码,突然想起父亲书房里那个锁着的铁盒,里面放着一个老式传呼机,电池早就没电了,但机身背面刻着的“陈”字还很清晰。小时候他问起过,父亲说那是一个老朋友的遗物,语气平淡得
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