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神经接驳器的钛合金边缘贴着颧骨,传来类似体温却又更冷硬的触感。林默指尖摩挲过接驳器侧面那道细微的划痕——那是他十二岁时,父亲林建国教他拆解旧收音机时不小心碰出的。此刻这道痕迹像一道冰冷的谶语,在实验室惨白的灯光下泛着哑光。他深吸一口气,胸腔里灌满了混着臭氧味的冷空气,喉结滚动着咽下最后一丝犹豫。
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“溯源”系统的安全程序在视网膜上投射出淡蓝色的网格,像一层半透明的蚕茧。林默闭上眼,脑海中浮现出父亲书房里那本泛黄的《神经编码原理》,扉页上父亲的字迹遒劲有力:“记忆是未被格式化的硬盘,每个字节都藏着灵魂的褶皱。”他循着记忆深处那些被父亲用红笔标注的暗码,指尖在虚拟键盘上翻飞,代码流如银色的蛇,顺着神经接驳器的接口钻进系统的缝隙。
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“嘀——警告:非法接入,30秒后将触发安全锁定。”机械的警告音在颅骨内震荡,林默额角的青筋突突直跳。他咬住下唇,尝到一丝铁锈味,终于在倒计时归零的前一秒,撕裂了那层冰冷的安全屏障。
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骤然间,天旋地转。
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不是失重感,而是一种被强行塞进密封罐的窒息。潮湿的气息蛮横地钻进鼻腔,带着铁锈、霉斑和焊锡的混合味道,呛得他几乎咳嗽。睁开眼时,雨丝正斜斜地打在脸上,冰凉的触感真实得可怕——这不是模拟信号,是父亲记忆里的雨,1987年10月23日的雨,带着那个年代特有的浑浊。
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华强北的后巷像一条被遗弃的蛇,蜷缩在城市的缝隙里。两侧堆着的废弃纸箱被雨水泡得发胀,纸箱上的字迹模糊不清,露出里面裹着泡沫的电子元件。几只生锈的铁桶歪倒在墙角,桶里积满了发黑的雨水,偶尔有气泡从桶底冒上来,破裂时发出细微的“啵”声。昏黄的路灯挂在摇摇欲坠的电线上,光线被密集的雨丝切割成无数细碎的光斑,落在积水上,像撒了一把被打湿的碎金子。
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巷口传来皮鞋踩过水洼的声音,“啪嗒,啪嗒”,带着急促的节奏。林默下意识地往阴影里缩了缩,才猛然想起自己只是记忆的幽灵,一个无法被触碰的
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