不只是谁的孩子或谁的男朋友,而是有温度、有重量的人。
回到病房,爸爸已经睡了。心电图机规律地画着线,像某种不会把人吓醒的摇篮曲。澄把毛毯拉高一点,我把床边那张椅子转正,两个人没有说话,只是在那条线的声音里各自找位置坐好。
很多时候,长大不是变得能扛,而是学会把「扛」分成两半。
一半交给对的人,另一半交给能把你照亮的事。
在白光底下,我们把害怕说出来,也把日常慢慢磨亮。
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