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没有人推搡,没有人呵斥。
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每个人都领到了一个干净的搪瓷碗和一双筷子。
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然后,他们就闻到了那股让他们浑身发软的香味。
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那不是压缩饼干的味道,也不是劣质肉罐头的腥气,而是一种久违的,只存在于记忆深处的,食物本身的味道。
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“排队!都排好队!”
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食堂的负责人拿着铁皮喇叭喊着,声音洪亮。
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“今天管够!别急,人人有份!”
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人群开始缓缓向前移动,他们伸长了脖子,视线越过前面的人头,死死地盯着那些翻滚着肉块的大锅。
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队伍的最前面,一个头发花白的老人,颤颤巍巍地递出了自己的搪瓷碗。
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负责打菜的厨师手腕一抖,满满一大勺红烧肉就扣进了碗里,肥瘦相间,酱汁浓郁。
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接着是米饭,雪白的米饭堆得冒了尖。
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最后,又浇上了一勺肉汤。
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老人端着碗,双手都在抖。
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他低头看着碗里堆成小山的食物,浑浊的眼睛里,突然就滚下了两行热泪。
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他没动,就那么站着,眼泪一滴一滴砸进饭里。
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后面的人没有催促,他们只是看着,看着老人,也看着那碗饭,许多人也跟着抹起了眼泪。
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终于,老人抬起手,用满是褶皱的手指,从碗里捻起一块肥肉,小心翼翼地放进嘴里。
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