第3章 深夜回忆：奶奶的梅干菜

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他摸着罐头壳，想起奶奶的手。奶奶的手总带着股子菜香，不管是晒菜还是做饭，都带着那股子味道。去年冬天奶奶走的时候，他握着奶奶的手，那手凉得像块冰，可他还是舍不得放，直到爸爸说“海林，奶奶走了“，他才哭着松开。

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手机又震动了一下，是母亲的另一条语音。他点开，母亲的声音更轻了，像片飘在风里的叶子：“海林，你奶奶临终前说，要让你守着自己的初心，别像我一样，到老了才后悔。“他想起母亲去年查出肺癌的时候，躺在病床上，手里还攥着个罐头，说“这是给海林留的，他喜欢吃“。护士过来换输液瓶，说“阿姨，你别攥着了，手会酸的“，母亲说“没事，我怕别人拿走“。

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临终前的晚上，母亲抓着他的手，指甲盖都泛着青：“海林，我后悔啊，当年没多陪你奶奶，没多吃她做的梅菜扣肉，没多听她说话。你别像我一样，忙得忘了回家。“他哭着说“妈，我知道了，我以后一定常回家“，可母亲没等到那一天。

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他打开罐头，一股熟悉的香味扑面而来，像奶奶的晒场，像灶上的锅，像小时候的晚饭。他捏了一撮菜放进嘴里，咸中带甜，带着阳光的味道，像奶奶的手在抚摸他的喉咙。眼泪顺着脸颊掉下来，落在罐头盖上，发出清脆的响声。

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窗外的霓虹灯还在闪，卖烤红薯的老头已经走了，风里飘着些凉意。他拿起手机，翻出母亲的朋友圈，最后一条是上个月发的，照片里是个罐头，配文“海林的梅干菜，奶奶做的“。下面有个评论，是张婶：“妹子，你要好好的，等海林回来，咱们一起吃梅菜扣肉。“母亲回复：“嗯，我等着。“

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他盯着那条朋友圈，眼泪掉在手机屏幕上，模糊了母亲的脸。他想起奶奶的话“菜要晒到半干，不然会烂“，想起母亲的话“守着自己的初心“，想起小时候坐在灶边吃梅菜扣肉的日子，想起奶奶的手，母亲的手，想起那些没说出口的“我爱你“。

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他拿起手机，给父亲打了个电话。电话响了好久才接，父亲的声音里带着睡意：“海林，怎么了？“他说：“爸，我明天回家。“父亲愣了一下，说：“你妈……“他打断：“我知道，我

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