铳与长矛阵，早已用塔什等人的鲜血证明了恐怖的威力。
恐慌像瘟疫般在帖军中蔓延。
一名波斯兵蹲在沙地上，用断矛在冻土里划着家乡的名字，他的兄长死在嘉峪关，父亲死在黑风口，此刻看着远处明军方阵的炊烟，突然扔掉武器，抱着头呜咽起来。
突厥骑兵的营房里，有人偷偷解开战马的缰绳，试图连夜逃向中亚，却被巡逻兵一箭射穿喉咙，尸体被拖到营前示众，可逃亡的念头却像野草般疯长。
伊斯坎达尔巡视防线时，看到自己的长矛手们缩在盾牌后，眼神涣散地望着明军方向。
一名年轻士兵的手指被冻得发紫，却还在徒劳地搓着，见他过来，突然跪倒在地：“将军，我们回家吧……再打下去，所有人都要死在这里……”
话音未落，就被阿布德?拉扎克的马鞭抽中脸颊：“懦夫！帖木儿的勇士从不知后退！”
可他的怒吼在空旷的营地里显得格外无力，连自己的亲卫都低下了头，没人敢迎上他的目光。
穆罕默德?苏丹站在t望塔上，望着明军阵营里飘扬的龙旗，又回头看向帐内昏迷的帖木儿，突然感到一阵彻骨的寒意。
他想起出征前，大汗站在撒马尔罕的城楼上，宣称要让大明成为帝国的行省，那时的他们信以为真，以为凭着铁骑与弯刀就能踏平一切。
可现在，二十五万大军成了戈壁上的腐肉，七大军团只剩残部，连大汗都被气得昏死――这场“圣战”，从一开始就是场走向毁灭的疯狂。
夜色降临时，帖军的营地一片死寂，只有巡逻兵的脚步声在寒风中回荡，像在为这支濒临崩溃的军队敲着丧钟。
远处的明军方阵里，篝火连成一片，映照着矛尖与铳口的寒光。
穆罕默德?苏丹、阿布德?拉扎克与伊斯坎达尔在帅帐外碰头，谁都没有说话，只是望着那片象征死亡的火光，眼底的挣扎渐渐被绝望取代。
他们知道，撤离或许是唯一的生路，可明军会轻易放他们走吗？就算逃出生天，回到撒马尔罕，又该如何向苏醒的大汗交代？更重要的是，这七八万士气低迷、军心涣散的残兵，能撑过明军的追击吗？
寒风卷着沙砾掠过营地，吹得残破的狼头旗哗哗作响，像在嘲笑他们的狼狈。
帖木儿的黄金帅帐里，医官的叹息声隐约传来，而帐外的沙地上，那三颗头颅依旧圆睁着眼睛，仿佛在无声地诉说：这片土地，从来都不属于征服者。_c