她尽量收敛自己因为不稳定的情绪而变涩的声音,轻呼吸,再开口的时候也像灌过铅的沉。
“我在。”
逢夏划拉开抽屉里放着的烟,猩红的火星腾烧,薄雾蒙蒙。
她能听到他在电话那头似是有些喧闹应酬的背景音,很多人在说话,好像还有人在急急的喊他的名字,说的还是粤语。
应该是中途出来给她打的电话,温和似清风:
“夏夏,晚上吃的什么?”
她忽然没话说,他也没说话。
隔着千万里的单薄电话线,一时之间只剩下彼此的呼吸声。
逢夏很烦。
她知道自己不是因为宋疏迟烦,她刚默默刷完他一页页惊才绝艳、只令人望其项背都难的履历,又亲身经历了场杀人的舆论战,脾气在失控的边缘。
她没回答,反问: