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深秋的风裹着梧桐叶的碎金，扑在典当行的雕花窗棂上。沈砚正踮脚整理顶层的檀木展柜，指尖拂过一块褪色的蓝布——那是上个月王阿婆送来的，说"裹过小孙女的百家衣，沾着奶香味"。此刻蓝布下躺着半块修复好的玉佩，金漆并蒂莲在暖黄灯光下流转着柔润的光，像一滴凝固的琥珀。

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"沈老板？"

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沙哑的声音从门口传来。

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沈砚抬头，看见个穿藏青毛衣的男人站在阴影里。他背着个褪色的帆布包，包带上沾着咖啡渍，手里提着台老式打字机——机身是深棕色的，键帽磨得发亮，"y"键上卡着片干枯的月季花瓣。他的眉峰微蹙，眼角的皱纹里嵌着细碎的疲惫，像被雨水打湿的旧报纸。

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"您是来典当东西的？"沈砚放下软布，从柜台下摸出铜制火柴盒。

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男人点头，将打字机轻轻放在柜台上。金属与木头碰撞的声响里，他掏出本泛黄的笔记本，封皮写着"《梧桐巷》1995-2003"，扉页上有行钢笔字："致阿昭，愿我们的故事永远写不完。"

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"这是...我的小说手稿。"男人的声音发颤，"写了八年，停了七年。"

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沈砚接过笔记本，指尖触到纸页的温度。她翻开第一页，字迹刚劲有力："梧桐巷的秋天总是来得早。阿昭说，'老周，你闻闻，桂花香里藏着我们的婚期'。"第二页夹着片干枯的月季花瓣，第三页沾着咖啡渍——深褐的痕迹像朵凝固的云。

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"阿昭是我妻子。"男人说，"她走的那天，手里还攥着半页手稿。她说，'老周，你去写完它，就当替我活完剩下的日子'。"

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