被沈忠像扛麻袋一样轻松地扛起。
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沈聿的目光始终没有离开那张书案上的画。画中那个孤寂的背影,如同烙印般刻在他的视网膜上。就在沈忠扛着林晓晓即将退出书房的那一刻,沈聿冰冷的声音再次响起:
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“等等。”
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沈忠立刻停住脚步。
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“把她身上,”沈聿的视线终于从画上移开,落到昏迷的林晓晓身上,带着一种审视和一丝不易察觉的探究,“所有东西,搜干净。一件不留。”
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“是。”沈忠应声,动作麻利地开始搜查。很快,林晓晓贴身藏着的钥匙、那根样式古朴的玉兰银簪,还有几枚铜板和一些零碎杂物,都被搜了出来,放在一个托盘里。
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沈聿的目光在那根玉兰银簪上停留了一瞬。簪头的玉兰含苞待放,线条流畅古朴,带着一种温润的光泽。一种极其微弱的、莫名的熟悉感掠过心头,快得抓不住,却让刚刚平息些许的头痛又隐隐有了复燃的迹象。他厌恶地移开目光。
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“拿走。”他冷冷道。
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沈忠立刻端起托盘,扛着林晓晓,无声而迅速地退了出去,轻轻带上了书房的门。
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书房内,重新陷入死寂。
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只剩下沈聿一个人,和他头颅中依旧残留的、如同钝刀切割般的余痛。
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他缓缓走到书案前,目光沉沉地落在那幅画上。画中的背影,安静地立于孤峰之巅,面对着浩渺的云海,仿佛在等待着什么,又仿佛随时会消散于无形。
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“林晚……”他再次低语这个名字。这一次,不再有失控的剧痛,取而代之的是一种深沉的、令人窒息的空洞感。这个名字像是一颗投入古井的石子,没有激起任何记忆的水花,只留下空洞的回响。
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