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他身着绯袍立于朝堂,白发娘亲凤冠霞帔受封诰命......
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虚空中的声音变得肃穆:
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“若要持心灯照世,这些你皆需舍弃。”
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“母亲年迈,需你侍奉床前;”
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“寒梅将枯,待你回去浇灌;”
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“诗道未成,尚需十年苦修;”
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“更不必说那唾手可得的荣华......”
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每个字都化作重锤敲在心头。
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最残酷的是,楚云舟清晰感知到。
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这不是幻象!
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文圣残魂正在向他展示真实的未来分支:若选择大道,这些温暖皆要成为祭品。
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突然,所有美好画面开始扭曲变形:
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母亲病榻前无人奉药;
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老梅枯死在无人问津的寒冬;
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他的诗稿在箱底发霉虫蛀;
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而那袭绯色官袍,正被另一个谄媚小人穿在身上......
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石碑上的字迹开始滴血,每一滴都在虚空刻出触目惊心的拷问:
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“现在,你还敢说‘宁为玉碎'吗?”
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楚云舟踉跄后退半步,喉间涌上腥甜。
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这才是最狠的考验。不是虚构的恐怖,而是真实的割舍。
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