感,像是冬日里最冰冷的海潮,无声无息地,却又无法抗拒地,将他整个人都淹没了。
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他所有的盘算。
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他所有的推演。
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他所有自以为是的聪明。
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在这一剑面前,都变成了一个笑话。
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一个天底下最好笑,也最可悲的笑话。
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姜东樾。
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他的人,他的黑袍,他的剑,他那份视人命如草芥的从容。
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都像在诉说着一个最简单,也最残酷的事实。
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在这场名为“死门”的游戏里,他们走的路,从一开始,就不同。
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赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
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有什么东西碎了。
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烛火依旧在摇曳。
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豆大的光,在无边的黑暗里,显得那么孤独,那么微弱。
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就像他自己。
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他开始想。
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他的头很痛,痛得像是有一万根钢针,在他的太阳穴里来回攒刺。
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可越是痛,他的脑子,就越是清醒。
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姜东樾不可能藏拙。
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在“生门”那种地方,藏拙,就等于找死。
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他也不可能在七天之内脱胎换骨。
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