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林川坐在父亲旁边略显局促的小马扎上。
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捧起一碗熬得奶白的骨头汤,蒸腾的热气模糊了他的眼镜片。
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他透过氤氲的白气,望着桌边一张张熟悉的脸庞:
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父亲沟壑纵横、刻满风霜却努力挺直的背影,母亲忙碌间隙含笑看着儿孙的侧脸,大姐一边呵斥孩子别乱跑一边给姐夫夹菜的利落,还有小妹偷偷冲他做鬼脸……
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一种沉甸甸的、温热的暖流,混杂着一丝不易察觉的酸楚,从胃里缓慢地向上蔓延,浸满整个胸膛。
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再多的困顿和委屈,在这一刻都被这盏昏黄灯光下的热汤和喧闹熨帖了少许。
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这方小小的天地,是他在冰冷现实大海中唯一能握紧的、温暖的锚。
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“川儿!”
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父亲的声音低沉,像是被烟熏过,却异常清晰。
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他停下筷子,目光如同平静而坚固的磐石,沉稳地落在林川脸上,道:
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“工……做得还顺手不?”
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饭桌上瞬间安静了一秒。
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正在给外孙擦嘴的大姐,布菜的母亲,目光都若有若无地扫了过来。
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林川捏着筷子的手指几不可察地紧了紧,指关节微微泛白。
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他迅速低下头,扒了一大口米饭,含糊却用力地应道:
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“嗯,挺顺的!项目不少,充实着呢。”
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他吞咽下食物,抬起头时,脸上挤出一个轻松的笑容,但眼神深处掠过的那一
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