第四十九章 ：玄清道爷

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今年本该是个好年景。

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风调雨顺，日头足，雨水匀，地里的麦穗沉甸甸，谷子压弯了腰。

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可宋家庄的土墙茅屋间，却弥漫着比往年更浓的愁云惨雾。

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打谷场上，新收的粮食堆成了小山，在秋阳下泛着金灿灿的光。

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宋老三把最后一袋谷子重重摔上牛车，粗糙的大手在鼓囊囊的麻袋上狠狠摩挲了几下，指关节捏得发白。

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他猛地扭过头，布满血丝的眼睛瞪着场边蹲着的老族长，声音嘶哑，带着一股压不住的邪火：“三爷爷！

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咱爷们儿起早贪黑，汗珠子摔八瓣种出来的粮食，真就这么……就这么喂了山上那帮吃人不吐骨头的豺狼？！”

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老族长宋老栓蹲在磨盘大的石碾子旁，吧嗒着早灭了火的旱烟袋。

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一张沟壑纵横的老脸皱得如同风干的核桃皮。

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他抬起浑浊的眼，望了望远处黑黢黢、如同巨兽蹲伏的黑风山山影，又低头看了看场中那几辆装得满满当当的牛车，长长地、长长地叹了口气。

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那叹息声又沉又缓，像一块浸透了水的破布，沉甸甸地砸在每个人的心上。

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“老三啊……”老栓的声音干涩得像砂纸磨过石头，“不给？他们拎着刀子下来抢啊！咱庄子上……还能剩下啥？”

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至少不会死人。

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这句话像一块冰冷的石头，哽在老栓喉咙里，吐不出来，咽不下去。

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前几天，山上下来个獐头鼠目的喽啰，腰里别着明晃晃的攮子，大喇喇地往村口老槐树下一站，唾沫星子横飞，说他们黑风寨也要收“山税”！

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