第二十五章一首古风天下知

样的冷雨，故人披着件石青色斗篷，睫毛上沾着细雪，说：“林夏，你的曲子里总少点'凉'气。太满了，像烧得太旺的炭，暖是暖，却留不住余温。“

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那时他刚被册封为“国师“，掌宫廷礼乐，正是意气风发的年纪。听了这话只当是戏言，还笑她：“世间苦楚已多，何苦让曲子也带着凉？“故人没再争辩，只把琴塞进他怀里，转身走进风雪里，斗篷的下摆扫过青石板，留下一串浅痕，像未写完的谱子。

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如今那串浅痕竟在雨夜里活了过来。林夏的手指终于落在琴弦上，弹出的第一个音抖得厉害，像被雨打湿的蝶翼。他闭上眼，任由旋律顺着指尖蔓延——不是他熟悉的宫调，也不是羽调，倒像是夹在商调与角调之间的缝隙里，带着点不上不下的怅惘。

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“凉...凉...“他跟着调子哼，第二个“凉“字出口时，喉间忽然发紧。

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案头的烛火“噼啪“爆了个灯花，映出他鬓角新添的白发。自故人辞世已有七载，这七年里他写了三百首雅乐，编了十二部舞曲，每一首都被赞为“中正平和““承古开今“，可只有他自己知道，那些曲子像精心雕琢的玉琮，规矩，却没有温度。直到今夜这场雨，直到这声撞进骨头里的“凉“，他才忽然明白，故人说的“凉“，从来不是苦寒，是藏在温热底下的那点清醒——像热茶表面的白汽散去后，杯底沉着的那片茶叶，是甜是涩，要等凉透了才辨得清。

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雨还在下，银杏叶簌簌落着。林夏索性搬了琴坐在窗下，任由雨丝溅到琴弦上。他开始反复弹那两句旋律，时而急促如檐雨，时而舒缓如叹息，指尖被琴弦磨得发红也浑然不觉。案上的《扬州慢》被风吹得翻页，停在“念桥边红药，年年知为谁生“，他忽然想起故人曾说，红药开得最盛时，总带着点“开到荼蘼的凉“。

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原来有些凉，是从最热的地方生出来的。

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他抓起笔，在一张废纸上胡乱写：“入夜渐微凉，繁花落地成霜“。墨迹被雨水打湿，“霜“字的最后一笔晕成一片浅灰，像极了那年冬夜里，故人斗篷上沾着的雪。

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