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“轮空?!”
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“这……这算什么?”
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“走了什么天大的狗屎运!”
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“签筒早不坏晚不坏……”
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凌墨站在风暴的中心,承受着所有目光的炙烤。他微微垂下眼帘,掩去眸底深处一丝难以察觉的、如同冰面下暗流涌动的微澜。广场上汹涌的人声和无数道复杂的视线,仿佛都成了模糊的背景音。他缓缓转过身,背对着那尊彻底哑火的青铜签筒和台上脸色铁青的长老,迈开脚步,朝着人群之外走去。
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青石板上,他投下的影子被阳光拉得很长。走过之处,人群下意识地分开一条缝隙,目光追随着他,那些眼神里翻滚着汹涌的情绪,几乎要化为实质的浪潮将他吞没。
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凌墨脚步未曾停顿,唇角却在无人可见的角度,极其细微地向上弯了一下,快得如同幻觉。那弧度里,带着一丝尘埃落定后的松弛,一丝意外之喜的玩味,还有一丝连他自己也未曾完全品咂出来的、深藏于命运罅隙间的幽微意趣。
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“这运气……”不知是谁在汹涌的人潮里,失神地喃喃了一句。那声音不高,却像一颗投入滚油的水珠,瞬间在无数不甘的心底炸开一片灼烫的涟漪。\n', '\n')