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纽约。
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时代广场的地下,空气又闷又臭,还混杂着铁锈和烧焦电线的味道。
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克里斯一脚踩下去,靴底传来一种黏糊糊的触感。
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他低头。
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战术手电的光束里,地铁站台的瓷砖上,是大片大片的暗红色涂鸦,正像活物一样蠕动。
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那不是颜料。
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更像是被硬生生拿某种血肉组织,给糊了上去,还在一下一下的搏动。
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“都小心点。”
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克里斯的声音在通讯频道里很沉。
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“这地方……不对劲。”
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他身后,里昂和十二名武装到牙齿的守望者队员迅速散开,构筑起战术扇面。枪口探出的灯柱,照亮一团团浓稠的黑暗。
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整个地铁系统安静得吓人。
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空旷的隧道里,只有他们自己的脚步和呼吸被无限放大,成了噪音。
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很快,他们在站台的长椅上,找到了第一批受害者。
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十几个人,男女都有,穿着打扮各不相同,姿势却诡异的一致。
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他们都缩在角落,身上没伤,也没血。
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只是眼睛睁得老大,瞳孔里什么都没有,对着空荡荡的墙壁或天花板,张着嘴,却发不出任何声音,只有一张极度恐惧的脸。
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他们的精神,已经被彻底碾碎。
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