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她忍了很久，那一夜终于哭了。不是因为感动，是因为羞耻。她觉得自己骗了一个好人，用了别人的善良填补自己的漏洞。

他们的婚姻很安静。没有波澜，也没有亲密。她做饭，他修房；她带孩子，他做桌椅。白天像邻里，晚上像室友，谁也不碰谁。

她从没对他说过孩子不是他的。

他也从没问。

后来，他出事是在一个小工程上，脚滑掉进楼缝，当场昏迷不醒。抢救不到一晚就走了。工地赔了两万块，她一分没动，直接捐给了他村里的小学。

那晚她坐在窗边，看着女儿熟睡，窗外下着小雨，玻璃反光里，她看见自己——头发乱了，脸色苍白，眼神陌生。

她像一个活着的失物招领。

她对着自己轻声说：“现在，该走了。”

她不是不痛。她只是知道，痛不会改变任何事。

那些她本该拥有的——名校、城市、爱情、自我——都在她十八岁那年，死得干干净净。

而她不怪任何人。

尤其，不再怪陈卫东。