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德国,慕尼黑。训练馆灯光熄灭后。
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高强度、高压力的“断指令”训练终于结束。芬恩默默收拾着自己的球包,动作精准而机械。汗水早已冷却,在训练服上留下深色的印渍。他没有像其他队员那样三三两两结伴离开,讨论着晚餐或者游戏。他只是独自一人,走到场边角落的长凳,坐下,拿出干净的毛巾,开始一丝不苟地擦拭他那只拍柄带着裂缝的球拍。每一个动作都异常专注,却又带着一种与周围环境隔绝的疏离感,仿佛整个世界只剩下他和那把拍子。
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林峰没有立刻离开。他站在阴影里,像一尊沉默的观察哨,目光落在那个角落的身影上。训练中逼出的那点“凶性”和“自主”,随着汗水蒸发,似乎也消散在冰冷的空气里。此刻的芬恩,又变回了那个…木头人。
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林峰走了过去,在芬恩旁边隔着一个位置坐下。长凳发出轻微的吱呀声。芬恩擦拭球拍的动作没有丝毫停顿,甚至连眼神都没有偏移一下。
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“今天…练得怎么样?”林峰开口,尝试着打破沉默。他的声音依旧没什么温度,但刻意放缓了节奏,带着一丝…生硬的拉家常意味。
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芬恩擦拭的动作停了一瞬,随即恢复。他没有抬头,声音平直得像尺子划出的线:“报告教练,训练强度很大,失误率较高,但…按您要求,努力自主判断了。”标准的、不带任何感***彩的汇报。
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林峰沉默了一下。他看着芬恩低垂的、被汗湿金发遮住部分的脸颊,试图找到一丝情绪的波动,但一无所获。
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“食堂…今晚有烤猪肘。”林峰又找了个话题,他自己都觉得有点蠢。
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“嗯。”芬恩应了一声,继续擦拍子。
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“施耐德说下周有场队内赛…”
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“哦。”
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“你
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