马克胜芬恩

两个极其凶狠的抢攻，快如疾风骤雨，利用芬恩赛点被逆转后的瞬间心理波动，硬生生扳平了比分！芬恩被打得措手不及，保守的本能似乎又冒了头，回球质量骤降。

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**11-10！**马克拿到了自己的赛点！他发出一记极其刁钻的侧旋短球。芬恩努力拧拉起来，但球路偏高。马克眼中精光爆射，正手一记石破天惊的爆冲，球像一道金色的雷霆，带着积水的反光，狠狠砸在芬恩正手位的大角度空档！

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**12-10！马克胜！**

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马克发出一声嘶吼，重重将球拍砸在湿漉漉的球台上，宣泄着绝境翻盘的狂喜和憋屈已久的愤怒。他捂着剧痛的膝盖，一瘸一拐，但头颅高昂地走向场边，目光挑衅般地扫过林峰，最终落在脸色苍白的芬恩身上。

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芬恩站在原地，冰冷的锈水没过脚踝。他低着头，看着自己那只裹着渗血布条（之前林峰裹上的外套）的手，和拍柄裂缝里渗出的新的血珠滴落在浑浊的水里。输了。拼尽了全力，打出了从未有过的凶狠，甚至一度触摸到了胜利，但最终还是输了。一种巨大的疲惫和失落感席卷了他，比手掌的伤口更痛。

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林峰踩着积水走过来，没有责备，也没有安慰。他看了一眼马克那边被青训队员围住欢呼的场面，又看了一眼失魂落魄的芬恩。他弯腰，从浑浊的积水中捞起了那颗生锈的三星球——胶面上，周子轩的血指印霉斑在水的浸泡下显得更加清晰。

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“手。”林峰的声音很平静，带着一种不容置疑的力量。芬恩茫然地抬起那只受伤的手。林峰用粗糙的大手，隔着湿透的、染血的布条，用力握住芬恩的手，然后将那颗冰冷、生锈的三星球，重重按进少年的掌心。

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“攥紧了。”林峰的声音低沉，穿透水幕的喧嚣，“记住这球上的锈味，记住你手掌流的血，记住你今天打出去的每一板搏命球。”他目光如炬，盯着芬恩失神的眼睛，“你输给他了，但你没输给你自己。保守的芬恩，在前两局就死了。现在站在这里的，是敢在锈水里跟‘天才’拼刺刀的战士！这就够了！”

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