息的故刀。
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一股巨大的、难以言喻的悲凉与无力感,瞬间攫住了他的心脏。
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他想起了傍晚时分,石惊天在得月楼上,那张因愤怒而涨红的脸。
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想起了他吼出的那句——“兄弟情义,大于天!”
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多么熟悉的誓言啊。
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可他,终究还是不懂。
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这世上,唯一能大过天的,只有那个人,那个端坐在紫禁城最深处龙椅上的、孤家寡人的意志。
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齐司裳缓缓地、用尽全身力气般,将那口沉重的箱盖,重新合上。
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“咔。”
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一声轻响,如同一个时代的落幕。
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他将「断岳刀」连同那些滚烫的回忆,再一次,深深地埋葬。
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他拖着有些疲惫的脚步,回到书案前,重新坐下。他要继续抄他的《南华真经》,他要回到他为自己选择的那个“道”里去。
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他铺开一张新的宣纸,提起那支狼毫笔,饱蘸浓墨,悬于纸上。
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他要写,要用心去写,要将所有杂念,都摒除于笔尖之外。
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然而,那只曾稳稳握住七十二斤「断岳刀」,在千军万马中穿行亦不曾有半分颤抖的手,此刻,却再也无法控制地,轻轻一颤。
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一滴。
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就那么一滴,饱含着他所有无奈与悲凉的浓墨,从笔尖滑落。
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“啪嗒。”
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它坠落在
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