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“父亲,我……看不见您了……”他的声音微弱得如同风中残烛。
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“没事……没事的,廷鑨……”庄允诚将额头抵在儿子的手背上,声音沙哑破碎,“父亲老了,眼睛也花了,也……也看不清你了……”
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“父亲……《明史辑略》……”
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“放心!父亲帮你看着!一定会完成的!廷鑨,你好好养病,别多想……快点好起来……爹还等着听你讲书里的故事……”
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庄允诚泣不成声,徒劳地重复着空洞的安慰。
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那只被父子俩体温捂热的羊毫笔,终于从庄廷鑨无力松开的手中滑落,轻轻掉在冰冷的床榻上。
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而床上,那具饱受折磨的身躯,再无生息。
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顺治十二年,庄廷鑨,抱憾而终。
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不知从何时起,庄允诚将那支承载着太多回忆的毛笔,郑重地置于自己的案头,日日使用。
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有一次,年幼的孙子玩耍时,不小心将这支笔碰落在地,滚到了角落。
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庄允诚发现后,竟失魂落魄,整整一天不吃不喝,发动全家上下翻找,直到那支笔被寻回,紧紧握在手心,他那灰败的脸上才重新露出如释重负的笑容。
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小孙子不解,仰着头问:“爷爷,不就是一支笔吗?家里那么多好笔,再买一支不就好了?”
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庄允诚没有说话,只是用粗糙的大手,无比温柔地揉了揉孙儿的小脑袋。
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只是握着那毛笔,像是握着谁的手。
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林慕玄看着老人珍视毛笔的模样,心口像是堵了一块巨石,沉重得喘不过气。他只能发出一声悠长而无奈
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