第8章 初代悲歌

厌烦。

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她像是看到了什么极其恶心的东西，猛地直起身，后退一步，用手中一方绣着金线的丝绸手帕，嫌恶地擦了擦刚才几乎碰到沈墨脸颊的空气。

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“收起你那副死样子！看着就让人反胃！”她尖利的声音带着极致的厌恶，“废物就是废物！烂泥扶不上墙！当初要不是我爹看你识几个字…哼！我柳眉真是倒了八辈子血霉！”

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最后这句怨毒的诅咒，如同压垮骆驼的最后一根稻草。

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沈墨脸上最后一丝血色也褪尽了。

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绝望彻底吞噬了他眼中最后一点微弱的火光。

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那无声的哽咽卡在喉咙深处，变成了无声的窒息。

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他所有的挣扎、所有的辩解、所有的卑微祈求，都在柳眉这彻底否定他人格和存在的恶毒话语面前，被碾得粉碎。

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他失魂落魄地、极其缓慢地转回身，重新面对着那台沉默旋转的留声机。

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蜡筒还在慢悠悠地转着，记录着他呕心沥血谱写的、却被贬斥为“下九流破烂”的旋律。

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他的目光，空洞地扫过书桌。桌面上摊着乐谱，散落着蘸水笔，还有…

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一把裁纸刀。

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黄铜的刀柄，造型古朴，带着冰冷的金属光泽。

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薄而锋利的钢制刀身，在台灯惨淡的光线下，反射着一抹幽冷的、致命的寒芒。

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沈墨的视线，如同被磁石吸引，死死地钉在了那抹寒芒之上。

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他那只放在蜡筒上、原本神经质蜷缩着的手，极其缓慢地、带着一种令人心悸的迟滞感，抬了起来。

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