陈洐之的目光在琳琅满目的旧物中逡巡,最终落在一个玻璃柜里。
一支老式派克金笔静静躺在丝绒衬垫上,笔身是温润的象牙白,笔帽顶端镶嵌着一小粒深红的宝石,在昏黄灯光下流转着内敛的光华,它并不奢华,却有种历经岁月沉淀的优雅与笃定。
“这支笔…”陈洐之开口,声音在安静的店铺里显得有些突兀。
“客人好眼光,”老人颤巍巍地取出笔,“老物件了,笔尖是18K金的,书写极流畅。原主是位留洋的先生,据说用它写过不少家书。”老人絮叨着,陈洐之却只看着那笔。流畅的书写……家书……他鬼使神差想起陈芊芊书桌上那迭她亲手誊抄的诗稿,字迹娟秀灵动。
“包起来吧。”他付了钱,接过那个小小的、朴素的深蓝色丝绒盒子,没有卡片,没有留言。
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他只是觉得,这支笔,像她。温婉的外表下,藏着不为外人所知的坚韧与……或许还有他不敢深究的幽暗。他将盒子揣进军装内袋,贴近心脏的位置,突然想起一句话。
晚归的丈夫回家时总要给妻子带件礼物。
军车终于在主宅门前停稳,陈洐之推开车门,在他踏上台阶的瞬间,那扇沉重的、雕花的橡木大门便被人从里面轻轻拉开。
陈芊芊就站在那里。
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