一个女人如果打算写小说,那她一定要有钱,

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伊薇尔一个人站在屋子里。

房间不大，布置得极为简约，一张舒适的单人床，一张书桌，一个嵌入式衣柜，还有一个小巧的独立卫浴，墙壁是柔和的米白色，一扇宽大的落地窗将清晨的阳光尽数引入，洒在浅色的木质地板上，温暖而明亮。

伊薇尔环顾着这个只属于自己的小小空间，空气中弥漫着清洁剂的淡淡味道，她缓缓地走到阳台的落地窗边，伸出手，指尖轻触着被阳光晒得温热的玻璃。

她想起很久以前在一本古籍的复刻版上看到的一句话——

一个女人如果打算写小说，那她一定要有钱，还要有一间属于自己的房间。

伊薇尔不写小说，她也不想要很多钱，但这间小小的、朴素的房间，却是她从小到大，从拥有记忆开始，真正意义上拥有的第一个属于自己的空间。

在这里，她不必伪装，不必忧虑，不必时时刻刻提防着那个喜怒无常的恶魔会突然出现，伸出魔爪，将她拖入欲望的深渊。

一种前所未有的轻松与喜悦，如同温暖的潮水般将她包裹。

嘴角不受控制地微微上扬，那双长久以来空洞无波的银色眼眸里，漾起一丝细碎的、宛若初生星辰般的光芒。

她张开双臂，深深呼吸。

旋转。

长发漫漫展开，裙裾卷起雪浪。

整个人裹在暖融融的光里，像是刚出炉奶油面包上融化的蜂蜜。

她终于，有了一个可以称之为“家”的起点，一个可以让她暂时停靠的港湾。

虽然渺小，却充满了希望。

自由，这个

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