;破塔街的夜,比雾都其他街区更加沉静。
这里离教会的钟声最远,却离风最近——也离梦灯最近。
那些藏在屋檐下、窗棂边、石阶角的灯盏,被一层层黑布半遮着,如同不敢被目光触碰的火苗,微弱而倔强。
它们既不愿熄灭,又不敢太亮,像是一种被迫隐身的信仰——没有高声呐喊,却在呼吸中坚持存在。
伊恩坐在最北边的窗台上,左手转着一卷风语卷轴,右手支在膝上,整个人陷在一片风声里。
他听的不是夜风。
他在听这座城市的情绪。
那是一种极度压抑下的潮汐声,像是有人正站在堤坝背后,对着海浪发抖,却仍不肯退后半步。
“十二处小街有教会探子。”他低声说,像是在复述风的回答。
“但我们的风结界还在,今晚他们进不来。”
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走廊尽头,雷克斯走来,身上披着灰色披风,脚步沉稳,怀里提着一迭厚重的命纹册。
他走得很静,仿佛怕惊动了什么命运的钟摆。
“明天之后,”他轻声说,“这些册子都会变成罪证。”
“我做了副本,用咒钉封在水下的长咏小港口。”
“就算最坏的情况……也不至于全烧。”
他语调平淡,却在每一个停顿间露出一种被克制得近乎疼痛的冷。
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教室里灯光昏黄,桌上命纹笔还未收起。
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