p;司命点了点头,没有多言,只是从口袋里掏出一块残旧的怀表,放在讲台一角。
那是一枚早已走停的表。
也是“最后一课”的钟。
它不为计时,只为留下一个证据——时间,在这里开始过。
—
伊恩跳下窗台,走到门口,一把拽开布帘。
他望着夜色低语,眼神在火光和雾气间游走:
“该来了。”
“他们来了。”
—
下一秒,门外响起一声声轻微的敲门声。
不是大人笃定的节奏,也不是士兵沉重的靴步。
那是孩童的手掌——怯生生的、战战兢兢的,用三根指头,在门板上轻轻叩着。
门外的雾气里,有四十多个影子。
他们一盏盏地藏着梦灯,一页页地攥紧着笔记纸,衣角湿了,指节红了,但没人退缩。
—
最先走进来的,是一个瘦瘦的男孩,耳朵上还带着没退完的旧伤,左腿轻微跛行。
他低着头,却抬眼看向讲台上的人,声音颤抖却坚定:
“老师,还……还能上吗?”
—
司命微微一笑,站起身来,目光温和,声音不高,却足够清晰:
“
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