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仿佛在确认一枚即将发出的棋子已落入正位。
随即转身,走向窗边。
窗外的雾都,正缓缓陷入夜的胃口中。
远处的梦灯尚未点起,街道一片沉寂。
那种静,不是安详,而像是一座城市在屏息等待某种突如其来的噪音——一声破裂、一个名字,或一封没人敢印的信。
玛琳站在原地,犹豫片刻,轻声问道:
“您是在写新闻,还是在写……故事?”
司命没有回头,望着窗外不断褪色的天边,只留下低而平的两个字:
“故事。”
“读者自己决定信不信。”
他的语气里没有夸张,没有预设情绪,像是早已将“信仰”与“逻辑”从文字中抽出,只留下“结构”。
伊恩倚在门边,懒洋洋地补了一句,语气冷淡而精准:
“可读者……永远爱看烧起来的。”
司命轻笑一声,眼神落在街头某个雾色里渐暗的路口,像是在挑选燃点。
“那我就先——撒一点干草。”
清晨四点,晨星印务楼的长卷滚轮终于缓缓启动。
咔哒、咔哒的节奏在沉睡的雾都里炸裂开来,像一场悄然掀起的战火,将原本沉在深巷的墨香一字一句推向风口浪尖。
那不是纸的声音,是命运结构在印刷缝隙里发出的第一声回应。
在此之前,那张报纸的第一版排版页,曾
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