的义兄。
单单想从西区的垃圾山里闯出来,要面临的困难,都不是一个普普通通的十二岁小孩可以克服的。
——手里面没点实质性的东西,再怎么聪明的脑子,也没法在流星街这种所有人都老奸巨猾,不见兔子不撒鹰的鬼地方玩转的。
在无数次的失败中,“雾·厄洛斯”也会感到绝望和疲惫。不过不同的是,就算如此,“雾·厄
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洛斯”也不会放弃反抗。
风沙让原本该成为艺术家的少年,原本清澈的眼眸变得暗淡;原本白皙的双手变得粗糙;原本每日都能浮现无数奇思妙想的脑袋里,不知何时,思考的只有,今天要怎么活下去。
可是,当一个人活着只是为了活着……那他又为什么要活着呢?
七岁的雾·厄洛斯想不通这个问题。
八岁的他同样没想通。
九岁、十岁的他,已经没精力再想下去了。
他有多久没拿过画笔了?
不知道。
画笔和纸在流星街是奢侈品也是废物——没人会为了这种东西浪费粮食去换,也没人会浪费时间在“画画”这种没用的事情上。
清晨,十二岁的“雾·厄洛斯”从垃圾山上爬下来,拖着沉重的袋子往回走时,在心里想:
他已经变得暗淡,也会一直暗淡下去。
一点也不和蔼的热浪拂过,带来垃圾山的恶臭。
今天,与昨天、前天、大前天并没有什么不同。
唯一不同的是,在早起捡垃圾的时候,“雾·厄洛斯”听到了某些人的谈话。
似乎是白鹰会的某个头目,被某个小鬼头重伤了。
啊,白鹰会,难搞。
啊,小鬼头,有趣。
这一带捡垃圾的小鬼,雾·厄洛斯都见过,这群家伙也见过——但要说那群家伙能重伤某个小头目,哈,那可真是太滑稽了。
于是,雾·厄洛斯只记下了这三个字便作罢。
他拖着袋子,只想赶紧去捡完垃圾,赶紧回去驻
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