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易思弦冷眼看了他一眼：

“五十。”

大年初七，易思弦拽着吴端把他身上的纹身洗掉了。

应该挺疼的，不过他记着规矩，愣是一声没喊。

然后又去理发店把那一头半死不活的头发修剪了一番。

再换上酒吧的保安制服，活脱脱就是路识君。

“以后你就住我家，”易思弦把小区的门禁卡和家里的钥匙给了他一串，“在家里别抽烟，让我闻到烟味儿你就死定了。”

吴端嘴巴紧闭，用手比了个“ok”。

与此同时，昏迷了一个星期的路识君，在医院醒来。

视线所及是陌生的房间，天花板是白的，墙是白的，身上盖的被子是白的，连床头的柜子也是白的。

嗓子好像被什么黏住了一样，张不开嘴，发不出声音来。

床边坐着一个五六十岁的男人。

“阿端，”他看到路识君睁开眼，激动地站起来，“你终于醒了。”

“快！快去叫医生！”

守在门口的人出去了，路识君动了动手指，几番试探，终于从喉咙里发出嘶哑的声音：

“这是哪儿？我为什么会在这儿？”

“这是医院，你受了点伤

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