IV.

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好，我记起了那歌，叫〈出塞曲〉。是的，就这歌。

那蒙古人的歌声就刻在我脑中。

我感受到前有未有的悲凉，在那以后再没有过的深远无际的冷寡空疏，不停与我交谈又不断尝试肢解我。西川写了诗给草原，海子写了诗给远方，叶赛寧写了诗给地土，物件融入诗人的骨血，几乎都是自然。夜里烧火驱野兽。地陪搓草，给我闻手香，真神奇的气味，好像是叫我留在这。住下吧，谁都爱你，铁道死者要我们面朝大海，他朋友无非馀生朝山。

我写字，写要给八古的信，因为他把我推来了这里。我写：我觉得大地是床单，是一个人，是纳百川而傲四方的勇者，我们一生都在跟它做爱。在这里我来到高潮，万生畅吟。你没有听过这般美妙的声音，没有词语、没有华丽伴奏，就叫你泣血。隘口叁分鐘，你已走去大半年岁，孕育乾渴壁癌。

《灰鼠》调出我当时记忆。

我是强调目的性的人，没有完备动机，一分时间不乐花。

里面没有烤肉味，羊杂碎也不存在，还缺了个搞笑地陪，就只是那一整大片的草场，我在开头和结局时看到。我逍遥游。美妙收束，好极了。

我爱一本书，究其根本，是因我爱我的记忆。

普遍事实，不通用所有。

hi：）

嗨，草原见。信物是猎鹰。

那些被杀的人还继续被杀

被敌人杀

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