夜雨绵绵,只有这静室的门窗亮着。
那小病秧子又在熬夜温书,少年纤瘦的身影,被烛光投在纸窗。
他背倚在门板上,
仿佛被那烛光烧得滚烫。
屋里的人仿佛听见了动静,响起了阵阵的脚步声。
那小病秧子提着灯走到门前,轻声问:“谁?”
他张了张嘴,却没有发出声来,只有一呼一吸的声音,在雨中消弭。
这淅淅沥沥的雨,润了他干涸的唇,濡湿了他枪尖上干涸的血迹,也为他的黑衣染上了挥之不去的红。
沈鸢又问了一次:“谁在外面?”
他仍是没说话。
木鱼声。咒声。雨声。
他想从这温暖的门前离开。
屋里人沉默了一会儿,却半晌吐出两个字来:“卫瓒。”
“是你吗?”’
一刹那,万籁俱寂。
再无声响。
“别开门。”
他倚着门,仰面捂住自己的眼睛。
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