八十八

韩珍整个人钳进他怀抱里，一动不动。

“不想舒服了？”

她舒服过了，晕乎乎摇头，手伸进他衬衣，描摹后腰处的烧疤，“什么时候弄的？”

“许多年前出任务。”他不愿多谈这段陈年旧事，“这套房过户给你。”

韩珍没怎么听，撩开他衬衣仔细查看，还低声提醒他工作要小心，不能触犯底线。

半小时后，她洗过澡，绑着低马尾，有宜室宜家的温柔感，保姆下楼煲汤间隙，洗干净一盘新鲜的荔枝。

韩珍端进书房，扑面而来是股浓郁的油墨香。

季庭宗在书桌后，一语不发正练毛笔字。

难怪这么好闻，墨盘里浸的是茶水，研磨开，弥散出的味道，十分清新。

他许久没捉笔了，工作太忙抽不出时间，也绝非仅是附庸风雅。

一手楷书行云流水，勾勒得挺拔，强悍，矫若游龙。

没十年功底，写不出这笔锋的气魄。

最后一个“择”字写完，季庭宗放下笔，捡起旁边的白帕擦手，“会写吗。”

“会一点。”韩珍兴致勃勃，挑了只细一点的狼毫笔，沾湿尖儿，埋头涂涂画画，“小时候我父亲逼着我学过，但我十分钟都坐不住，清楚他不会冲我发脾气，总是又哭又闹，他也就不逼我了。”

“你父亲是劲儿使错地方了。”男人微微俯身，“画的是个猪头？”

韩珍眼珠子转转，拿起一颗荔枝塞进嘴里，脸颊一侧鼓囊囊，像刚蒸腾出的嫩包子，“画的是你。”

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