第三百七十七章雨竹

那个老头儿现在会不会像晚年的唐寅一样疯疯癫癫，喝上几口辛辣的廉价酒，然后抽上几口刺鼻刺喉的烟，沉默上一会儿之后，拿着几管秃笔，就着斑驳的雨声在破旧的纸上随意的涂抹上几枝瘦骨嶙峋的竹子，写上几个颠三倒四的字迹，然后一把火烧掉，不留片痕。

也许自己早晚也是要回去的吧。

秦汉武看着面前的画幅上就要滚落下来重重砸在地上的水珠心中想到。